Oscar's Secret Compartment by Jay Kiel

January 1948. I was fresh out of Czechoslovakia with a roll of microfilm I’d gotten from a big shot scientist who could see the writing on the wall. I planned to head to the embassy in the morning, but for now I was holed up in my hotel room trying to decompress. All the adrenaline needed an outlet. When Oscar knocked on my door with a bottle of room service Merito, I invited him in for a drink.

"Just a quick one, Mr. Smith. Herr Jozef is riding us hard tonight. It's the weekend, you know."

I looked him up and down as he threw back his drink; lithe, young, a pale cupid in a red bellhop suit and pillbox hat. He loosened his collar when he caught me looking him over.

"Interested in some company, Mr. Smith? I know a couple of friendly frauliens who are in town just now."

I looked him dead in the eye, the rum like fire in my gut. "How much for you, Oscar?"

“How much for you?”

His cheeks flushed red like somebody flipped a switch, but I knew I had his number. Men far from home aren't shy about asking for what they want. I wasn't the first and wouldn't be the last. He looked down, bouncing his hand on the arm of the chair saying nothing, then finally held up two fingers. My American accent might mean a big tip. Maybe there would be a little blackmail into the bargain later as well. Why not?  

Oscar's eyes popped out of his head when I opened my wallet and tossed him some cold, hard U.S. currency. Greenbacks I kept back just for occasions like this.

"What can I do for you, Mr. Smith?" He said, collecting the bills and standing to remove his cap.

"Leave that on," I said. "I like it. Just pull down your pants and bend over here on my lap."

He lowered his trousers and waddled over to me, placing his body across my legs. I ran my hand over his smooth posterior, and began to turn it red with some gentle slaps. Oscar was kind enough to moan and wriggle against my growing stiffy. I was halfway to heaven when I heard the elevator open down the hall.

“You can leave your cap on.”

My instincts burned through the booze as heavy footsteps sped towards the door of my room. I took the microfilm from the pocket of my suit, snug in its little metal canister. As the goons outside began to kick at my door I parted Oscar's cheeks and slipped it into his perfect little pucker.

"Get on the floor, son. Behind the bed. And keep that hole tight." He fell to the tattered ruby carpet and struggled to pull up his pants. I grabbed the Browning Hi-Power from my pocket and aimed at the door just as it burst into splinters.

They were ready. Shots rang out from both sides. Oscar's shriek from the corner made Evelyn Ankers sound like a baritone. One man went down but the other got on top of me. Pain burst through my shoulder where I’d been hit. The grim-faced Red tackled me to the floor and punched me senseless.

In a daze, I could feel him search my pockets. Then he got up and turned to ransack the room. The last thing I saw before I lost consciousness was Oscar, hiding under the bed and looking towards me with terror in his eyes. I heard sirens in the distance, then it was lights out.

When I awoke in the hospital next morning, my arm was in a sling. Oscar was standing over me in his street clothes. 

"Sir," he said quietly as soon as I had focused my eyes, "all is well. The police arrived in time. I have removed this and washed it." 

He held up a small envelope, which bulged with a familiar cylinder.

"You did good, kid," I said, and looked deep into his searching blue eyes. "But I need to ask you for one more favor. I'll see to it that you're well rewarded when I get out of here."

"What is it, sir?"

I watched the nurse leave the ward, then I snuck my free hand out of the bed and grabbed a handful of Oscar's backside. He inhaled sharply.

"I need you to take the hot potato in that envelope to a Mr. John Peterson at my embassy. And don't tell him where its been."

For roundeyes only!

***

Lo scompartimento segreto 

di Jay Kiel

Gennaio 1948. Ero appena uscito dalla Cecoslovacchia con un rullino di microfilm che mi aveva dato un importante scienziato che aveva capito come stavano le cose. Avevo programmato di andare all'ambasciata la mattina dopo, ma per ora ero rintanato nella mia stanza d'hotel cercando di rilassarmi. Ero pieno di adrenalina che aveva bisogno di sfogo. Quando Oscar bussò alla mia porta con la bottiglia di Merito che avevo ordinato, lo invitai a entrare per un drink.

"Devo fare veloce, signor Smith. Herr Jozef ci sta dando filo da torcere stasera. È il fine settimana, sa."

Lo squadrai da capo a piedi mentre buttava giù il suo drink; agile, giovane, un cupido pallido in giacca rossa da fattorino e cappello a cilindro. Si allentò il colletto quando mi vide osservarlo.

"Le interessa un po' di compagnia, signor Smith? Conosco un paio di amichevoli signorine che sono in città proprio ora."

Lo guardai dritto negli occhi, il rum come fuoco nelle viscere. "Quanto costi tu, Oscar?"

“Quanto mi costerai?”

Arrossì come se qualcuno avesse premuto un interruttore, ma sapevo di avere azzeccato. Gli uomini lontani da casa non sono timidi nel chiedere ciò che vogliono. Non ero il primo e non sarei stato l'ultimo. Abbassò lo sguardo, facendo rimbalzare la mano sul bracciolo della poltrona senza dire nulla, poi finalmente alzò due dita. Il mio accento americano poteva significare una mancia generosa. Forse più tardi sarebbe stato possibile anche un piccolo ricatto. Perché no?

Gli occhi di Oscar schizzarono dalle orbite quando aprii il portafoglio e gli lanciai della solida valuta statunitense. Dollari che tenevo da parte solo per occasioni come questa.

"Cosa posso fare per lei, signor Smith?" disse, raccogliendo le banconote e alzandosi per togliersi il berretto.

"Lasciati quello", dissi. "Mi piace. Abbassa i pantaloni e piegati qui sulle mie ginocchia."

Si abbassò i pantaloni e si avvicinò barcollando, appoggiandosi sulle mie gambe. Gli accarezzai il sedere liscio e iniziai a farlo arrossire le mele con qualche schiaffo delicato. Oscar fu così gentile da gemere e dimenarsi contro la mia erezione crescente. Ero a metà strada verso il paradiso quando sentii l'ascensore aprirsi in fondo al corridoio.

“Ti puoi lasciare il berretto.”

Il mio istinto mi bruciava attraverso l'alcol mentre dei passi pesanti correvano verso la porta della mia stanza. Presi il microfilm dalla tasca della mia tuta, al sicuro nel suo piccolo contenitore di metallo. Mentre i balordi fuori prendevano a calci la porta, divaricai le natiche di Oscar e glielo infilai nella sua perfetta piccola grinza.

"Scendi a terra, figliolo. Dietro il letto. E tieni stretto quel buco." Cadde sul tappeto rosso rubino a brandelli e si sforzò di tirarsi su i pantaloni. Presi la Browning Hi-Power dalla tasca e mirai alla porta proprio mentre andava in frantumi.

Erano pronti. Spari risuonarono da entrambe le parti. Lo strillo di Oscar dall'angolo fece sembrare Evelyn Ankers un baritono. Vidi un uomo cadere a terra, ma il secondo mi aggredì. Sentii un dolore lancinante alla spalla, dove ero stato colpito. Il Rosso dal volto cupo mi gettò a terra e mi colpì fino a farmi perdere i sensi.

In preda allo stordimento, lo sentii frugare nelle mie tasche. Poi si alzò e si voltò per rovistare nella stanza. L'ultima cosa che vidi prima di perdere conoscenza fu Oscar, nascosto sotto il letto, che mi guardava con il terrore negli occhi. Sentii delle sirene in lontananza, poi si spensero le luci.

Quando mi svegliai in ospedale la mattina dopo, avevo il braccio al collo. Oscar era in piedi sopra di me con i suoi abiti civili.

"Signore", disse a bassa voce non appena misi a fuoco lo sguardo, "va tutto bene. La polizia è arrivata in tempo. Mi sono tolto questo e l'ho lavato.”

Mi porse una busta che conteneva un micro cilindro familiare.

"Hai fatto bene, ragazzo", dissi, guardandolo negli occhi azzurri indagatori. "Ma devo chiederti un altro favore. Farò in modo che tu sia ben ricompensato quando uscirò di qui."

"Cosa devo fare, signore?"

Vidi l'infermiera uscire dal reparto, poi tirai fuori la mano libera dal letto e afferrai il sedere di Oscar. Inspirò bruscamente.

"Porta la patata bollente in quella busta a un certo signor John Peterson della mia ambasciata. E non dirgli dove è stata."