Tales of the Bus Terminal Hotel
Urban legends usually have some slight basis in reality. At the Bus Terminal Hotel, reality is a myth.
All aboard!
A glamorous blonde movie star insisted on staying here during the production of her final film. The studio hushed up the matter, spread word that the Star had filled her Penthouse Suite with ocelots and circus freaks. "This town's where I was born," the star said, wistfully. "I just wanna feel at home while I'm working. Is that too much to ask?"
She was found dead in the bathroom down the hall, nude under the shower nozzle which'd never sprayed champagne.
Stars die too.
A jazz genius either fell, jumped, or was hurled from the window of his single room on the second floor. "Since I was the last person to see him alive," claimed a neighborhood purveyor of Schedule A stimulants, "there musta been dope involved."
So much dope. so many dopes involved, everywhere, every day.
The Bus Terminal Hotel has an elevator, despite its two-floor policy. The thing works, but no one ever rides in it. Not even guests with heavy luggage (no bellboys). The elevator is haunted, by the unhappy spirit of a guest who had come to town only to be spurned one time too many times by people he'd "met" on encounter sites. Stuffed his/her/their head in between the sliding doors somehow, and pushed the "UP" button. The cabin's neon tube goes from sickly greenish yellow to arterial blood red whenever someone steps in. Guests step out again, take the stairs. The stairs are haunted, too.
Fools bus in.
A ground floor suite is reserved for impecunious persons or clandestine couples just off the buses who sneak in for bummed zzzz's or furtive sex before their aimless wanderings resume. No one's ever collected money for these unregistered occupations.
This is what a love hotel looks like, in the light of day.
The exhaust-choked Terminal Area is the largest, smokiest hotel lobby in the world.
No smoking, except the buses.
***
Storie dell'Hotel Autostazione
Le leggende urbane di solito hanno una base nella realtà. All'Hotel Autostazione la realtà è un mito.
Tutti a bordo! Tutti!
Una bionda stella del cinema ha insistito per soggiornare qui durante le riprese del suo ultimo film. Lo studio cinematografica impose il silenzio stampa al fatto, sparse voce che la Divina aveva riempito la Penthouse Suite di giaguari e nani del circo. "Sono nata in questa città," disse lei, malinconica. "Voglio solo sentirmi a casa mentre sto lavorando. Sto chiedendo troppo?"
La star è rinvenuta cadavere nel bagno in fondo al corridoio. La doccia non spruzzava champagne.
Pure le stelle si spengono.
Un genio del jazz cadde, saltò o fu buttato dalla finestra della sua camera singola al primo piano. "Visto che sono l'ultima persona ad averlo visto," sostenne uno spacciatore del quartiere, "probabilmente era coinvolta la droga."
La droga c’entra sempre. Dipende solo quale.
L'Hotel Autostazione dispone di un ascensore, malgrado sia a soli due livelli. Funziona, ma nessuno lo utilizza. Nemmeno ospiti con bagagli pesanti (niente facchini). L'ascensore è infestato dall'infelice spirito di un ospite che era venuto troppo spesso in città solo per essere respinto da persone "conosciute" su siti d’incontri. Ha conficcato in qualche modo la testa fra le porte scorrevoli e ha pigiato il bottone. Il neon della cabina cangia da un tristo giallognolo a rosa sangue quando sale a bordo qualcuno. Gli ospiti prendono le scale. Anche le scale sono possedute.
Un profilo sinistro.
Una suite a pianterreno è riservata a persone o coppie appena scese dalle corriere per scroccare un pisolino o un furtivo amplesso prima di continuare i loro peregrinaggi senza meta né scopo. Nessuno ha mai incassato soldi per queste occupazioni clandestine.
Intimità in un luogo pubblico.
La zona arrivi e partenze intasata da sgassate e polveri sottili dell'autostazione costituisce la più grande e fumosa hall d'albergo al mondo.
Strani primati…