Made to Be a Maid at M*r-*-L*go

Time to come to terms with two terms of Sodom.

The next time I got called into the Evil Office, the chief was in a rage. Flecks of yellowy spittle quivered at the corners of his pie-hole.

He wasted no time on preliminaries. "You're a dumb b*tch! Here the world's greatest boss hands you a ticket to the good life, and you can't even say no, thanks."

Clearly, this wasn’t the moment to ask for a raise.

"Any girl on Earth would sell her soul for a tremendous opportunity like I gave you. So I had some research done. According to our records, you were born in Jamaica. Show me your immigration papers."

"Huh? I don't got to show you no papers. I was born in Jamaica, Queens. Same as you, I think."

"And I think you should call me Your Highness." 

The Boss snapped his short fingers. Gloved hands clamped onto my shoulders. "Un-birth her," he said.

When I awoke, it sounded as though I were in Jamaica, not Queens. But that wasn't cool Dub rub-a-dubbin', it was the veins in my head throbbin'. The Boss' stooges'd drugged me, or slugged me. 

The Boss' voice oozed through a speaker in the ceiling. "Time to clean the toilets, piggy. All of them."

Slowly, painfully, I looked around. The room stank. The potty was king-size, and gold-plated. Or maybe it was real gold. I vaguely recalled that a 24k crapper had been heisted from the Guggenheim Museum. 'That must've been The Boss' doing,' I thought, and went to have a closer look. 

Oh the horror. Whoever'd forgotten to flush was unwell. There was no brush, nary a rubber glove nor Clorox.

That mewling voice again. "Use your hands."

"Urgh. I'm gonna be sick."

Demonic laughter burst through the Muzak tube. "Ain't nothin' so bad, we can't make it worse. Clean!"

***

Cessi d’oro

Hic cacatur gloriae mundi.

La prossima volta che venni ordinata nell'ufficio del capo, era in una crisi di rabbia. Della sbava giallognola gli schiumava agli angoli della bocca.

Non sprecò tempo su preliminari. "Sei una stupida. Il re ti regala un biglietto per il mondo Vip e neanche dici no grazie."

Chiaramente non era il momento per chiedergli un aumento di stipendio.

"Qualsiasi ragazzina venderebbe l'anima per un'opportunità d'oro come questa. Ho fatto fare delle ricerche. Risulta che sei nata in Giamaica. Favorisci i tuoi documenti di immigrazione."

"Eh? Non devo mostrarti niente. Sono nata a Jamaica, nel Queens. Proprio come te, se non sbaglio."

"Se non sbaglio io, dovresti chiamarmi Maestà."

Il Boss fece scoccare le rachitiche dita. Delle mani pesanti mi caddero sulle spalle. "Fatela denascere," disse.

Quando mi svegliai sembrava che fossi davvero in Giamaica. Ma non era un meraviglioso Dub che sentivo vibrare per tutto il corpo, erano le vene dentro la mia testa che pulsavano. Gli sgherri del Boss mi avevano picchiata, o drogata. 

"Ora devi pulire i cessi." La voce del Boss fluiva viscida da un altoparlante nel soffitto. "Tutti quanti."

Confusa e dolente mi guardai attorno. La stanza puzzava. La tazza era enorme, fatta a misura per un obeso, e tutta dorata. O forse era d'oro massiccio. Ricordai vagamente di un cesso 24k rubato dal Guggenheim Museum. 'Sarà stato un colpo del Boss,' pensai, e andai a guardare meglio. Orrore. Chiunque avesse dimenticato di tirare lo sciacquone era messo male. Non c'era uno scovolino, né un guanto di lattice tantomeno un goccio di Clorox.

"Usa le mani."

"Blergh. Sto per vomitare."

Una risata diabolica risuonò dal sistema Muzak. "Lo possiamo sempre rendere peggio. Forza! Pulire!"