Ghostly Postcards
There's a revolving rack where the newsstand used to be in the Kranepool's lobby, and the hat-check room before that. The thing looks like a skeleton now, but once it was alive with colorful paper rectangles that showed views of our hotel inside and out, and glimpses of the surrounding world as some people might still remember it.
The thing creaks whenever someone shoves the entryway’s rotating door a shade too hard. The ancient carousel turns, and wisps of what were once a way to share pleasant sights and brief messages shimmer back into view in the twilight.
It’s always twilight time at the Kranepool, these days.
Take a seat in the lonesome lobby, whoever you are, and watch the show.
***
Cartoline spettrali
Uno stand girevole permane nella hall del Kranepool dove prima stava l'edicola e prima ancora il guardaroba. Ora pare uno scheletro, ma una volta era animato da rettangoli di carta colorata che raffiguravano l'hotel da dentro e fuori, e scorci del mondo circostante come alcuni se lo ricordano ancora.
L'oggetto cigola se qualcuno spinge con forza eccessiva la porta girevole dell'entrata. Il vetusto carosello gira, e nell’ultimo bagliore del crepuscolo si rianima un modo di trasmettere piacevoli visioni e cordiali saluti.
È quasi sempre l'ora del crepuscolo qui al Kranepool, di questi giorni.
Accòmodati su una delle poltrone della hall quasi deserta, chiunque tu sia, per goderti lo spettacolo.
Psychotel
The view from Outside
Standard hotel policy is, a guest arrives, enters the lobby and is cordially received. Documents are checked, payment is agreed upon, and the guest is accompanied to the room or Suite she/he reserved. The bellboy or -girl door closes the door behind him/her and privacy takes over until checkout-time.
All baggage must be checked
Things're different here. Guests either arrive voluntarily, or are brought to us under restraint. The bellboys are called orderlies. They wear white uniforms and have blackjacks in their pockets.
An Inside look
There is no privacy in this place. Freedom from constant surveillance is a privilege that must be earned through good behavior. Some of the suites are padded, for guests' protection. Checkout time's another word for freedom, here, and release depends on the judgment of The Management.
One thing's the same as at other hotels, however: your stay ain't free.
Art therapy salon
It ain't cheap neither. "A lousy breakfast here costs more than Sunday lunch at the Waldorf," quipped a recent guest.
The Room referred to as “The Library”
Shower Hour can be a pleasure or a punishment. It's up to you. Either way, you pay.
Standard hotel policy is a generous supply of warm, soft, absorbent towels and a bathrobe. Here, it's different.
It’s not soft, but it’s clean
Enjoy your stay!
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Psicotel
Benvenuti nella hall!
La normale politica d'hotel è la seguente: l'ospite arriva e viene cordialmente ricevuto. Vengono controllati i documenti, viene concordato il pagamento, e l'ospite è accompagnata/o alla stanza prenotata. Il facchino/a chiude dietro di sé la porta. Prende il sopravvento l'intimità riservata, fino all'ora del check-out.
Gli spazi pubblici del settimo piano
Qui le cose sono diverse. I graditi ospiti giungono da noi volontariamente, oppure vengono scortati con la forza. I facchini qui si chiamano attendenti, vestono di bianco e sono muniti di sfollagente.
Trattamenti morbidi nella Sala dei Cuscini
Qui non esiste "privacy". La libertà dalla sorveglianza continua è un privilegio che si acquista mediante un buon comportamento. Alcune Suite sono imbottite, per la sicurezza dei graditi ospiti. L'ora del check-out è sinonimo di libertà, e dipende dal parere de La Gestione.
Abbiamo una cosa in comune con i normali hotel però: il vostro soggiorno non è gratis.
Eleganza! “L’ora dello struscio” nella Kursaal
Non costa nemmeno poco. "Una schifosa colazione qui costa più che un pranzo domenicale al Principe di Piemonte," fu la battuta di una recente gradita ospite.
Manie di grandezza vengono coccolate nel Salone dei congressi
L'ora della doccia può essere un piacere o una punizione. Dipende da Lei. In ogni caso, si paga.
Ai normali hotel vengono generosamente forniti asciugamani puliti, caldi e assorbenti. Qui è diverso.
Gli accappatoi forniti dal nostro stabilimento non saranno morbidi, ma sono puliti
The Dryden West's Secret Vault
A friend writes from A Big City:
This is a p.s. to the story about the removal job I did at the old Dryden West a while back. The place kinda got to me, so I went back for what I thought’d be a last look. I knew there was nothing in there, since I'd personally taken out everything that was take-outable. The building loomed silent and still against the darkness of a late-November evening. As I was about to head off again, a feeling came, like a tap on the shoulder and you turn around but nobody’s there. Something was there. A chill moves in, and takes hold.
Whoever put the chain on the revolving door forgot to close the lock.
The only light was what floated in from the street. A balmy draft blew from where the reception desk was, in the former lobby. It was a human warmth, like when you watch something nice happen between two people you don't know, or when someone does you a favor that you didn't expect, or deserve. A beam bounced off the windshield of a car going by, and hit a safe door hidden down where the wainscoting had been wrenched away. I thought, 'Get a crowbar,' but that proved unnecessary.
Whoever stashed these pictures in there wanted someone to find them. I held onto them for a while, I confess, but they don’t belong to me.
***
La cassaforte segreta del Dryden West
Un amico scrive da una metropoli statunitense:
Questo è un post-scriptum alla storia che scrissi qualche tempo fa sullo sgombero del vecchio Dryden West. Il posto mi aveva fatto effetto, quindi ci tornai per dargli un’ultima occhiata. Sapevo che là dentro non c'era più nulla. Avevo rimosso di persona il rimovibile. Il palazzone scuro incombeva silenzioso e immobile sullo sfondo di una sera di tardo novembre. Stavo per andarmene quando sopravvenne quella sensazione di essere stato toccato. Ti giri e non c'è nessuno. Eppure qualcuno c’era. Ti entra dentro un gelo.
Chiunque avesse messo la catena alla porta girevole non l'aveva chiusa bene.
L’unica luce era il riverbero del mondo fuori. Tirava una corrente tiepida da dove prima stava il banco della reception. Era un calore umano, come quando vedi succedere qualcosa di bello tra due persone che non conosci, o quando qualcuno ti fa un favore che non ti aspettavi, o non meritavi. Un riflesso scaturito dal parabrezza di un’automobile passando illuminò uno sportello di cassaforte in basso dov’era stato divelto il battiscopa. "Ci vuole un piede di porco," pensai, ma non fu necessario.
Chiunque abbia infilato là dentro queste immagini voleva che qualcuno le trovasse. Me le sono tenute per un po’, lo confesso, ma non mi appartengono.
Long for Mary
A red light flickered to life in the security console’s "Basement" region. A smoke alarm seemed to have gone off down there, but there was none of the usual whooping clangour, and no water sprayed from the jets in the ceiling. 'Probably a falsie,' the Night Porter thought. “Still, better investigate.”
The Kranepool was colder than usual that night. Too few guests to warm the place with their normal body temperatures. The cellar was chilly. The Night Porter shivered as he sniffed around and felt the walls for hot spots. He wanted to be thorough: fire's even worse for the hotel business than lowered reservation rates, but there were no smoky smells or sights to detect. He was about to return to his post when he heard a woman's husky voice. A strip of pink light showed under the door of the storage space for outdated hotel ornaments, and furniture in need of repair. He approached quietly, slid his passkey into the slot and pushed.
The jukebox that'd once enlivened the Kranepool Bar & Grille was engaged in an animated light-discussion with the coin-operated automat that'd once doled out smokes in the lobby. Between the flickering machines, an intriguing person indulged in forbidden behavior. Her face was a picture that'd vanished along with youth. The end of her cigarette glowed. She took it from her lips as though she were about to say something interesting, and dissolved in a pale gray cloud.
The Night Porter was relieved. He’d’ve been duty-bound to tell her that the Kranepool's basement was a No Smoking area, just like the rest of the hotel, but he would've felt infantile, and a snitch. As soon as he'd closed the fire door behind him, the jukebox whirred and played "Smoke Gets In Your Eyes".
***
Languida Mary Long
Una spia rossa sfavillò nella zona "Cantina" della consolle di sicurezza. Sembrava che fosse scattato un’allarme per il fumo, ma senza il solito clangore né piogge dai getti del soffitto. "Probabilmente un segnale falso ," pensò il portiere di notte. “Comunque, meglio indagare.”
L’Hotel Kranepool era più freddo del solito quella notte. Non c'erano abbastanza ospiti per scaldare i suoi ambienti con le loro temperature corporee. In cantina si gelava. Il portiere di notte tremava mentre annusava in giro e tastava le pareti alla ricerca di punti caldi. Gli incendi sono ancora più nocivi alla vita di un hotel che prenotazioni carenti. Ma laggiù non c'era nulla che sembrasse o odorasse di fumo. Stava per tornare su alla reception quando udì una rauca voce di donna. Si girò e vide una striscia di luce rosa sotto la porta del locale occupato da orpelli obsoleti, e mobili da riparare. Si avvicinò in silenzio, inserì la chiave universale nella fessura e spinse.
Il jukebox che una volta animava il Kranepool Bar & Grille era in luminosa discussione con la macchinetta delle sigarette che era stata da tempo rimossa dalla hall. Tra i due vecchi robot, una persona intrigante indulgeva in un piacere proibito. Il suo volto era un’immagine svanita con la gioventù. Si tolse la sigaretta dalle labbra come se stesse per dire una cosa interessante, e scomparve in una nuvola grigia.
Il portiere di notte provò sollievo. Sarebbe stato suo dovere dirle che nelle zone sotterranee del Kranepool era vietato fumare, come nel resto dell'hotel, ma si sarebbe sentito una stupida spia. Appena richiuse la porta dietro di sé, il jukebox ronzò e suonò 'Fumo blu'.
Nipples Are Nice
Attention All Staff! Some creeps out there in Etherworld have declared war on female nipples. This is stupid. Nipples are nice and natural. They’re nothing to be afraid of. Don't forget: your mom had 'um, whoever you are, or else you probly wooden't be here.
Hotel Kranepool is a nipple-friendly, nipple-affirmative hospitality establishment. Anyone with nipples can stay here, as long as they've got some dough and behave themselves. Also as long as they check out by 11 a.m.
Signed, the Management
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I capezzoli non nuociono
Ehi qualche masnada di cretini là fuori nell'etere digitale ha dichiarato guerra ai capezzoli al femminile. Ciò è stupido. I capezzoli sono graziosi e naturali. Non c’è nulla da temere dai capezzoli di donna. Non dimenticare che tua madre ne era dotata, chiunque tu sia, o tu non ci saresti.
Hotel Kranepool è un albergo capezzolo-friendly. Chiunque abbia capezzoli può alloggiare qui, a patto che abbiano anche un po' di soldi e si comportino bene. E devono anche sloggiare alle undici di mattino.
Grazie,
La Gestione
The Totem Pole Inn
Any hotel with exclusive policies would be in serious legal trouble, these days. You gotta be subtle about restrictions. Glittering hi-karat jewelry displays in lobby-based shop-windows, for instance, amount to a “No Poor People” sign.
The Totem Pole Inn, however, makes no bones about being For Women Only. This means you, boy. Your XY-chromosome kind’s not welcome here.
Male delivery personnel must go to the rear of the building and dump their loads on the appropriate dock. Then they’d better leave.
There might still be a few Unwed Mothers Homes and Shelters for Mistreated Women left in business out there, somewhere. The Totem Pole Inn’s nothing like those joints. Our guests know how to take care of themselves.
So they do. Often. Maybe it has something to do with our decoration scheme.
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Hotel Totem-Tabù
Un albergo si troverebbe in seri guai legali di questi tempi, casomai volesse esercitare una politica di esclusività.
Bisogna essere subdoli, in quanto alle restrizioni. Vetrine piene di gioielli luccicanti nella hall sono l’equivalente di un’insegna “Poveracci indesiderati”.
Ma l’Hotel Palo Totem lo dichiara chiaro e tondo: Solo Donne. E questo include te, bamboccio.
I fornitori XY-cromosomatici sono obbligati ad andare al retro per scaricare la loro roba all’apposito scalo.
Da qualche parte rimarranno in piedi delle Case per Ragazze Madri e Rifugi per Donne Maltrattate. Il Palo Totem non ha niente da spartire con quelle stamberghe lì. Le nostre gradite ospiti sanno prendersi cura di sé stesse. E lo fanno. Spesso. Forse ha a che fare con l’arredamento.
The Bookshelf in the Lobby
Frontispiece of “My Life as a Supermodel”
Some guests leave books in their rooms when they check out. These volumes wind up on a shelf in the lobby for other guests to peruse, or take home with them, if they please. The Kranepool has no specific policy towards this giveth-and-taketh-away phenomenon. It's a hotel thing, that's all.
Cover, “A Brief History of Baseball”
Some people come in off the street to sit in the central heating or air-conditioning for a while. They occasionally give the books our guests have left a look-through.
You can be one of them, wherever you are.
Illustration from “I Stomp Your Face”
Illustration from “Contemporary Japanese Architecture in Cinema”
Cover, “An Art Gallery for Three”
Illustration from “I Showed You Mine, Now Show Me Yours”
Illustration from “The Cinema in Contemporary Japanese Architecture”
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Lo scaffale nella hall
Frontespizio dell’edizione coreano di “Tre Uomini in Barca”
Alcuni graditi ospiti lasciano libri nelle loro stanze dopo il check-out. Questi volumi finiscono su uno scaffale giù nella hall dove altri ospiti possono consultarli, e portarseli a casa, se vogliono. Il Kranepool non ha una politica in riguardo a questo fenomeno prendere-e/o-lasciare. È una faccenda d'hotel, ecco tutto.
Una illustrazione da “L’abominevole Dott. Gekku”
Certe persone entrano dalla strada per sedersi sui comodi divani e poltrone della hall e godere del riscaldamento o l'aria condizionata. Ogni tanto sfogliano i contenuti dello scaffale dei libri lasciati dagli ospiti.
Puoi essere una di queste persone, ovunque tu sia.
Copertina, “Arredamento/Antropologia”
Retrocopertina di, “Fuori servizio”
Illustrazione da, “Versailles brucia!”
Copertina di, “Le labbra del tempo”
Copertina di, “Tra calamari e Kalahari”
Ubermodel Orchard
Certain beautiful flowers flourish in sunlight. They also need water, and the company of human beings, especially their breath. Fresh blossoms crave conversation, however one-sided the discourse may seem.
Us budding ubermodels bloom differently. We need quiet, softly lit places to develop and grow.
Ubermodeling is an underground scene. With any luck, it'll stay that way. Final hotels are quiet, peaceful, and usually isolated. Their underground guests long for visitors, although they'd never say so. They beam joy from poignant pictures, and their attention never wavers. Those who stop by leave flowers. The artificial variety lasts longer.
Ambitions are like roots, or maybe the opposite is true. Us ubermodels sink our hopes in fertile terrain, trust they'll keep us true to our origins after the desired apotheosis occurs.
Every ubermodel in embryo knows that more sweat is exuded over achieved ambitions than answered prayers.
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L'orto delle ubermodelle
Tanti bei fiori crescono al sole. Hanno anche bisogno di acqua, e delle cure ed esalazioni degli esseri umani. Queste gemme bramano la conversazione, per quanto unilaterale possa sembrare. Noi ubermodelle sbocciamo diversamente. Abbiamo bisogno di luoghi tranquilli e luce fioca per sviluppare e crescere.
Ubermodellare è un movimento underground. Con un po' di fortuna, resterà tale. I finali hotel sono luoghi di pace, isolati. Gli ospiti gradiscono le visite, pur non pretendendole. Lanciano raggi di gioia dalle loro commoventi immagini, e la loro attenzione non sbiadisce mai. Chi passa lascia fiori. La varietà artificiale è più durevole.
Le ambizioni sono come le radici, o forse è vero il contrario. Affondiamo le nostre speranze nella terra fertile, fiduciose che ci terranno legate alle nostre origini dopo la desiderata apoteosi.
Ogni ubermodella in embrione sa che viene versato più sudore per la ambizioni raggiunte che per i desideri esauditi.
The Saw-Me-Half Inn
Magic is a hard business. The white rabbits and pigeons disappear into the stew-pot when they've outlived their usefulness. But what happens to the glamorous ladies who appear on-stage in a puff of smoke to misdirect the suckers' attention, who then vanish in a flash after being run through with swords and sliced in two with chainsaws?
A few of these enchanted beings made the jump from Vaudeville to Broadway to Hollywood. The rest wound up here. Somewhere between a rest home and a hotel, the Saw-Me-Half is uncategorizable. The mirrors blow smoke and reflect young ladies in their prestidigitational prime. A senior siren walks into her walk-in closet with a walker and emerges a honey in a bunny-fur bikini.
The receptionist hands out bouquets and streams of silk scarves to all who enter or leave.
The cook throws knives at the ladies who pose before hourglass-shaped targets: Ka-Chung!
At the end of the day, the whole place bursts into flames. Champagne sprays from jets in the ceiling. The ladies run around, shrieking and waving their lithe arms in mock terror, until hunky firemen in glittering red capes arrive on the scene, bash down the doors with their hefty axes and carry them off to the Land of Sweet Dreams. Their hoses spray champagne too.
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Segamindue
La magia è un mestiere duro. I conigli bianchi e le candide colombe finiscono in pentola quando hanno finito i loro numeri. Ma cosa succede alle affascinanti Miss che appaiono sul palcoscenico avvolte dal fumo per distogliere l'attenzione dei fessi, che poi spariscono in un lampo dopo essere state infilzate da sciabole e dimezzate da seghe a motore?
Poche di queste magiche signorine in bikini hanno fatto il salto dal Varietà a Cinecittà. Le altre vengono a parare qui. Una via di mezzo tra una casa di riposo e un hotel, il Segamindue rifiuta ogni categoria. Gli specchi gettano fumo, e riflettono giovani donne nel fiore dei loro anni. Una strega sciancata entra in un armadio, e ne riemerge una sirena ricoperta da scintillanti paillettes.
L’allegro marcantonio alla reception porge mazzi di fiori e scie di sgargianti foulard di seta a chi entra o esce.
Il cuoco lancia coltelli e mannaie alle donne che si mettono in posa davanti al bersaglio a forma di clessidra. Ka-ciùng!
A fine giornata, tutto lo stabile va in fiamme. Zampilli di champagne spruzzano da getti nel soffitto. Le residenti corrono in giro, urlando e sventolando le affusolate braccia in preda a un finto panico finché arrivano i pompieri fisicati vestiti di mantelli rossi. Sfondano le porte con le loro magiche asce per portarle via, alla terra dei dolci sogni. Anche le loro canne schizzano champagne.
Una Livorno mentale
Un amico scrive dall'Italia:
Liverpool, Amburgo, Tangeri, New Orleans... le città di porto sono alberghi malandati che ergono dalla scogliera. I moli sono delle suite per navi merci. Scaricatori, spacciatori e prostitute offrono vari tipi di servizio in camera.
Sono capitato qui per disgrazia. Nel senso che la vita di mare finì per me quando si ruppe un paranco di bordo. Stavamo risistemando il carico dopo una tempesta, ed ero giù nella stiva. La vita a terra iniziò nell'ospedale. Mi rilasciarono in sedia a rotelle. Mi diressi verso il mare per cercare un alloggio, e trovai anche lavoro.
L'hotel ha preso il nome dalla città di porto in cui sono nato. La vita trova sempre il modo per rispedirti al punto di partenza. Il manager disse che gli serviva un guardiano, ma era pura generosità verso un collega marinaio mutilato. Lui aveva perso una mano dentro un argano, al largo di Trieste. Il rancio qui è buono, e nella mia cameretta c'è calduccio d’inverno e fresco d’estate. Anche un bel buio. Dormo poco, però.
Nelle ore libere giro la città. Guardo le onde, le navi là fuori verso l'orizzonte, la gente. Le donne, specialmente. Sono come le onde. Un gruppetto di loro gestisce un bar al vecchio porto. Sono generose nel versare.
La cosa bella delle città di porto è che non sei veramente di lì, anche se ci sei nato. Sei una di quelle cose che il mare butta sulla battigia per poi portarsele di nuovo via con la marea. Scendi a terra e sei contento di essere tornato a casa, ma c'è sempre una barca che ti aspetta. Prima che salpi però, eccoti una tazza di grog e una scodella di zuppa di pesce. Ogni porto ha le proprie varianti delle stesse cose.
C'è una foto nell’angolo della cucina dove mangiano gli impiegati dell'hotel: una sirena, sbiadita ed eternamente bella. Le ho dato un nome: Casa.
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A Livorno of the Mind
A friend writes from Italy:
Liverpool, Hamburg, Tangier, New Orleans...port towns are run-down hotels that rise from the shore. The docks are suites for cargo ships. Stevedores, pushers and prostitutes provide various kinds of room service.
I landed here by accident. My life at sea ended when an on-board crane broke. We were shifting cargo around after a storm, and I was down in the hold. Life ashore started in the hospital. They released me in a wheelchair. I rolled towards the sea to look for a place to stay, and found a job.
The hotel was named after the port town where I was born. Life has a way of sending you back to where you started out. The manager said he needed a night watchman, but he was just being kind to a fellow mutilated sailor. He’d lost a hand in a winch, just out of Trieste. The food's good here at the hotel, and it's warm in my little room, cool in the summer. Nice and dark, too, but I don't sleep much.
On off-hours I roll around town, look at the waves, the ships out there beyond them, the people. The women, especially. They're like the waves. A little group of them run a bar down near the old port. They pour generously.
The best thing about port towns is that you're not really from there, even if you're from there. You’re one of the things the sea throws up on the beach, only to take it back with the high tide. You're happy to be home whenever you come ashore, but there's always a ship ready to leave. Before you sail off again, though, here's a cup of grog and a bowl of fish soup. Every port has its own versions of the same things.
There's a pin-up on a white-tile wall in the kitchen where hotel employees eat: a mermaid, faded and forever beautiful. She's home.
The Thin Man
“Tits and ass, and ass and tits. That’s all you got here.”
The man had come in through the revolving door talking loudly to himself. His dark gray raincoat fluttered about his slender frame. He must’ve seen the new installation in the lobby from out on the street. The pictures on the walls shout out loud. Mr Kevin, hairdresser turned curator, might've gone too far this time.
A Night Porter can’t say, “The gallery’s closed, sir. Please come back another time.” A hotel lobby’s a public place. Anyone can come in anytime and stay as long as they want. If they behave themselves, no one can tell them to scram.
The emaciated art critic, if that’s what he was, came over to the Reception desk. “The male figure,” he whispered, “is as beautiful as the female.” As if that were some kind of secret.
“You say potahto,” the Night Porter mumbled.
“What’s that supposed to mean?”
“Don’t look at the pictures, if you don’t like ‘um.”
“Look at this!”
Classic male exhibitionism is monothematic. The gesture never changes. The surprise is no surprise. Shock value, zero.
“Sir, we’re gonna have to ask you to leave.”
After a while, he did.
Dawn light pinkened the black-and-white pictures in the morning.
***
Lo smilzo
"Tette e culi, culi e tette. Non avete altro, qui."
Era entrato dalla porta girevole. Parlava da solo, e alquanto forte. Il suo impermeabile beige gli fluttuava addosso. Deve aver visto dalla strada la nuova installazione nella hall. Infatti le immagini alle pareti urlano forte. Mister Kevin, parrucchiere trasformatosi in curatore, forse stavolta aveva esagerato.
Un portiere di notte non può dire, "La galleria è chiusa, signore. Torni un’altra volta." La hall di un hotel è un luogo pubblico. Chiunque può entrare, a qualsiasi ora, e restare quanto vuole. Se si comportano bene, nessuno gli può dire di sloggiare.
Lo striminzito critico d'arte, se era tale, venne verso la reception. "La figura maschile,” sussurrò, “è bella quanto quella femminile." Come se fosse un segreto.
"Sono arance e mele," bofonchiò il portiere di notte.
"Come sarebbe a dire?"
"Se non le piacciono le opere, non le guardi."
"Guardi questo!"
L'esibizionismo al maschile è monotematico. Il gesto non cambia mai. La sorpresa non è una sorpresa. Non si scandalizza più nessuno.
"Signore, le devo chiedere di andarsene."
Dopo un po' se ne andò.
La luce dell'alba dorò le immagini in bianco e nero.
Guest Artist Manlio Bigeschi: The Horizontal Life
Mr Big(eschi) doesn’t appreciate telephone interruptions of whatever it is he does.
Born in Colombia, baptized by fire on Madison Avenue in the 1970s, Manlio Bigeschi gave up the advertising racket’s fast lane for the hotel life in Europe. Ensconced in his lake-view Suite in a mountainous country that once valued secrecy, he writes murder mysteries. He says he does other stuff, too.
We asked him to mount an exhibition in the Kranepool’s lobby. He said, “Hell yes.” A few days later, he checked in with a small package. We asked him to explain its contents.
I Have a Dream of the Sea, mixed media, 52X87
Hotel Kranepool: How many men have you killed, sir?
Manlio Bigeschi: What, you think I haven’t killed any women and children too? (laughs) I guess you mean, in the murder mystery bestsellers. I’m pretty sober, in that respect. One murder per story’s enough for me. Hope it’s enough for whoever buys books these days. The world seems to be in gore-feast mode, which makes me think. Who’s going to have time to read murder mysteries when all the zillionaire dictators have moved to Outer Space and bands of lean, hungry barbarians roam the Earth?
Kranepool Sunrise, mixed media, 27,5X83
Hotel Kranepool: We think we read somewhere that you grew up in a hotel…
Manlio Bigeschi: It’s true. My folks were rather extremely gypsyish. Pop conducted his dirty business in far-flung places like Istanbul, Dar es Salaam, Kingston… Jamaica, not Queens. Mama usually accompanied him. Either they worked together, or else she didn’t trust him. In any case, they’d leave me in the tender care of the hotel personnel. So I’ve come full-circle. The staff at the place where I live now are discreet, attentive, and above all, quiet.
Monsters of the Ego, mixed media, 23,5X87
Hotel Kranepool: Were the “Eloise” books an influence?
Manlio Bigeschi: Huh? What’re you talking about? She was cleared in that cult slay matter.
“Eloise” and her Evil Twins, mixed media, 23,5X87
Hotel Kranepool: What makes a hotel legendary?
Manlio Bigeschi: Look, I didn’t check in here at the Kranepool to talk about hotels. Anyone who wants to can look at my ad campaigns in old magazines, if they haven’t all been incinerated. Your legendary establishment is ultimately responsible for The Horizontal Life.
Silent Light, Deadly Light, mixed media, 23,5X87
Hotel Kranepool: When you told us the show’s title, we kinda expected something a little more…spicier. Y’know, like the horizontal Lambada.
Manlio Bigeschi: An unevenness in the weekly blog struck me a jarring blow. There was already too much up n’ down in there. Such T&A refuses to become blatant, or is incapable of raw, throbbing honesty. Made me wanna size things up, tone ‘um down a bit, restore just proportions. For you. Just for you.
The Pacific Northeast Has Beaches Too, mixed media, 57X105,5
Hotel Kranepool: New formats might be considered a form of renovation. Like building a new hotel without destroying the old one inside it.
Manlio Bigeschi: Sure, think of it that way.
***
Guest Artist Manlio Bigeschi: La vita orizzontale
Nasce a Cartagena, Colombia. Si fa le ossa lavorando in pubblicità a New York, negli anni 70 dell’ultimo secolo. Manlio Bigeschi molla la frenetica vita Vip per una tranquilla vita d’albergo in Europa. Insediato nella sua Suite con vista lago in un paese montuoso dove una volta si pregiava la riservatezza e il segreto, scrive gialli. Sostiene di fare anche altre cose.
Lo abbiamo invitato a installare una mostra nella hall del Kranepool. Si è presentato alla Reception con come solo bagaglio un pacco molto sottile. Gli abbiamo chiesto di spiegarne il contenuto.
Intestinal Remains, mixed media, 23,5X87
Hotel Kranepool: Quanti ne hai ammazzati, mister?
Manlio Bigeschi: Suppongo che intendiate nei gialli. Lì sono piuttosto sobrio, almeno in quanto al numero delle vittime. Un omicidio a libro mi sembra sufficiente. Spero che basti anche a chiunque li compri. Il mondo è entrato in una fase cruenta, e ciò mi preoccupa. Chi avrà tempo per leggere gialli nel prossimo futuro in cui tutti i miliardari e dittatori si saranno trasferiti su Marte, e bande di barbari scarni e affamati scorrazzeranno sulla terra bruciata?
The Brootal Trooth, mixed media, 59X103,5
Hotel Kranepool: Crediamo di aver letto da qualche parte che sei cresciuto in hotel.
Manlio Bigeschi: È vero. I miei erano alquanto zingareschi. Papà faceva i suoi loschi affari in posti esotici e lontani: Istanbul, Dar es Salaam, Kingston… e Mamma l’accompagnava. Lavoravano insieme, oppure lei non si fidava, chissà. In ogni caso, mi lasciavano in balia del personale d’albergo. Quindi ho fatto un giro completo. Lo staff dell’hotel dove attualmente risiedo è discreto, premuroso, solerte e soprattutto silenzioso.
Frauenstunde hat Gold im Munde, mixed media, 49X83,5
Hotel Kranepool: Cosa rende leggendario un hotel?
Manlio Bigeschi: Senti, non ho fatto il check-in qui per parlare di hotel. Chiunque abbia voglia può consultare le mie campagne pubblicitarie sulle vecchie riviste, se non sono ancora state incenerite. Comunque, il grande Kranepool è responsabile per La vita orizzontale.
Il sole a schacchi, mixed media, 35,5X71
Hotel Kranepool: Quando abbiamo letto il titolo della mostra, veramente abbiamo pensato a qualcosa di più ehm, piccante.
Manlio Bigeschi: Ho notato un certo disordine nel blog. C’era troppo su e giù. Troppe tette, troppi culi che si rifiutano di essere sfacciati, o che sono incapaci di essere brutalmente onesti. Mi hanno provocato a tagliare, rimettere ordine e proporzione. Per voi. Solo per voi.
Out in the Cold, Into the Light, mixed media, 15X27,5
Hotel Kranepool: I nuovi formati si potrebbero percepire come rinnovi. Come costruire un nuovo hotel senza distruggere quello vecchio che vi è contenuto.
Manlio Bigeschi: Pensatela pure così.
Colorful B&W People
Some hotels, in even worse times and more benighted places, once bore odious signs in their lobbies. Those signs are gone, or at least hidden, but the wretched sentiment they expressed hasn’t vanished.
Who’d want to stay in a joint where not everyone is welcome?
Every honored guest at our establishment is a multitude. Our identities depend at least in part on those around us. People behave differently when they’re away from home. Perhaps they also are different.
The Colorful B&W Hotel offers more than spacious rooms with wide-range views, clean, well-heated hygiene facilities and a negative carbon footprint. Guests enter the lobby as light enters a prism. Once through the revolving door, they show the colors of which they’re composed. Light is the color of vibrations getting along with each other. Change starts with oneself. We should all aspire to be at peace with all the people inside us.
After a stay at The Colorful B&W, it’s up to our guests to decide whether they want to go back to being who they were when they left home.
Home’s something everyone carries around with themselves wherever they go. Self’s something you leave on the sidewalk when you enter the Colorful B&W.
Everyone’s welcome.
You too, whoever you are.
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Gente di colore in bianco e nero
Alcuni alberghi, in tempi ancora peggiori e in posti ancora meno illuminati, ostentavano odiose insegne nelle loro hall.
Quelle insegne non ci sono più, o perlomeno sono nascoste, ma il ripugnante sentimento che esprimevano non è sparito del tutto.
Chi vorrebbe mai alloggiare in una stamberga dove non tutti sono i benvenuti?
Ogni gradito ospite del nostro stabilimento è una moltitudine. Dobbiamo le nostre identità almeno in parte a chi ci sta attorno. La gente si comporta diversamente quando viaggia. Forse le persone sono diverse quando sono lontane da casa.
L’Hotel Policromatico B/n, oltre a offrire camere con vista, propone servizi sanitari sterili e caldi, e un’impronta ambientale al negativo. I graditi ospiti entrano nella hall come la luce penetra un prisma. Scaturiscono i colori di cui sono composti. La luce è del colore di tutte le tonalità che vanno d’accordo. Dovremmo aspirare ad essere in pace con tutta la gente che ci portiamo dentro.
Dopo un soggiorno qui da noi, spetta ai graditi ospiti decidere se vogliono tornare a essere chi erano prima di lasciare casa o meno.
Casa è qualcosa che ognuno di noi si trascina appresso, ovunque andiamo. L’io è ciò che i graditi ospiti mollano alla porta girevole quando entrano al Policromatico B/n.
Sono benvenuti tutti.
Anche tu, chiunque tu sia.
Hare Kranepool
A colleague writes from Poona, India:
Young travelers arrived in droves, once. We were unprepared to accomodate them, so they mounted their pup-tents and wikiups by the temple. Or perhaps that’s what they intended to do anyhow, since they’d brought those crude shelters with them.
Then the Beatles changed their minds.
The unwashed hordes moved on.
An economic boom in the not-too-distant past has left our fine city with a stately lodging. The new tourist crowds we have attracted are orderly. They appreciate fine vegetarian food and running water.
They are a musical crowd, and are at least partially aware of our culture.
So far the only complaint about the ceaseless chanting, the thundering pakawaj and zinging kartals has come from an employee, the Night Porter.
He was instantly dismissed.
The new Night Porter is a saffron-colored leather sign that says, “Be Right Back”.
To date, there have been no distressing incidents in the darkest hours.
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Hare Kranepool
Un collega ci scrive da Puna, India:
Giovani viaggiatori sciamavano, una volta. Non avevamo le strutture per accomodarli, quindi allestivano le loro tende e bicocche nella zona del tempio. O forse intendevano fare così in primo luogo, visto che si erano portati appresso quei primitivi rifugi.
Poi i Beatles cambiarono idea.
Le orde slavate sloggiarono.
Un recente boom economico ha lasciato nella nostra fiera città un maestoso alloggio. I nuovi turisti che siamo riusciti ad attirare sono ordinati. Apprezzano la buona cucina vegetariana e l’acqua calda.
Sono una combriccola musicale, e sono rispettosi almeno in parte della nostra cultura.
Finora l’unica persona a lagnarsi degli incessanti canti, i pakawaj tuonanti e i kartal tintinnanti è stato un impiegato, il portiere di notte.
Fu immediatamente licenziato.
L’attuale portiere di notte è un cartello “Torno Subito” di cuoio color zafferano.
Da quando è montato in servizio non ci sono state sgradevoli vicende nelle ore più buie.
Ubermodel Motel
“Us ubermodels just wanted a place to hang out in our underwear, watch dirty movies on TV and eat hamburgers. Oh yeah, and not shave, nowhere.” –Vishnu Sassafrass, digital swimsuit goddess
The world is made up of ordinary Joes/Janes, and famous people who avoid the crowds in order to retain their impossible glamour. The non-illustrious masses are willing—no, eager!—to pay for access to the supposed haunts of celebrities. Myriad photographs on mobile phones world-wide show wild-eyed shmoes/shmanes gettin’ a shade too close to movie-, TV- and rock stars paid handsomely to put in a personal appearance at restaurants/bars/nightclubs allegedly created for them, just for them.
Where can luscious, terribly shy ubermodels go to be famous together and avoid the hordes who want a piece of their luscious flesh?
The Ubermodel Motel, of course.
“Stars love to shine, but it’s tiring. We needed somewhere where we can turn ourselves off.” –Booger McGrystle, Ubermodel and Adolescent Influencer CEO
The Ubermodel Motel’s management and staff are so inured to celebrity, they pay more attention to the occasional cockroach or rat whose presence is reported by neurasthenic guests.
“These dames got two arms n’ legs, same as you n’ me. Or most of ‘um anyway. One of ‘um’s got a glass eye. Saw it floatin’ in the water glass over the sink in the bathroom of her suite. She gave me fifty thousand bucks not to tell no one, even though it’s pretty obvious.” –Br’er Foxy, UM room service steward
The Ubermodel Motel lurks in an uncharted location. There’s no sign out front, no liveried doormen, no valet parking, no advertising, anywhere. Ubermodel guests sign non-disclosure agreements in blood. They’re so uberfamous, people like you ain’t never even heard of ‘um. You gotta raise your celebrity IQ double-digit points before they’ll deign to avoid your company.
“If some faceless nobody ever managed to show up at the Ubermodel Motel, we’d mob him/her for autographs and selflessies.” –Blair Sharkskin, ubermodel rapper
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Ubermodel Motel
“Noi ubermodelle volevamo semplicemente un posto dove poter spaparanzarci sul divano in mutande, guardare filmini osceni in tivù e mangiare hamburger. Oh yeah, e non depilarci, da nessuna parte.” –Vishnu Sassafrass, dea digitale in bikini
Il mondo è composto da gente ordinaria e gente famosa che evita le masse per salvaguardare il proprio irraggiungibile glamour. La popolazione non illustre ha dimostrato la sua disposizione a pagare per accedere ai sedicenti luoghi delle celebrità. Miriadi di foto su telefonini in tutto il mondo mostrano stralunati fans che si mettono un po’ troppo in prossimità di stelle del cinema-tivù-rock, lautamente pagate per comparire nei ristoranti/bar/locali creati in parvenza per loro.
Dove possono rifugiarsi le deliziose, timide ubermodelle per essere famose insieme ed evitare le orde che vogliono ingozzarsi delle loro succulenti carni?
All’Ubermodel Motel, naturalmente.
“Alle stelle piace splendere, ma è stancante. Abbiamo bisogno di un posto dove poterci spegnere.” –Booger McGrystle, ubermodella e Adolescent Influencer CEO
La gestione e il personale dell’Umbermodel Motel sono talmente assuefatti alla fama che prestano più attenzione a qualsivoglia scarafaggio o sorcio cui presenza viene segnalata dai nevrastenici ospiti.
“Queste bimbe hanno due braccia e due gambe. Come te e me, o quasi tutte. Una certa attrice di Netf*x ha un occhio di vetro. L’ho visto galleggiare in un bicchier d’acqua sulla mensola sopra il lavabo del bagno. Lei mi ha dato cinquantamila dollari per non dirlo a nessuno, anche se è piuttosto ovvio.” –Br’er Foxy, addetto al servizio in camera
L’UM è sito in un luogo occulto. Non c’è alcuna insegna, niente portieri in livrea, nessuna pubblicità da nessuna parte. I graditi ospiti firmano accordi di non divulgazione con il proprio sangue. Sono talmente uberfamose che quelli come te non le hanno mai sentiti nominare. Dovresti almeno quintuplicare il tuo QI celebrità prima che loro si degnino di schivarti.
“Se qualche anonima nullità dovesse riuscire ad entrare all’Ubermodel Motel, faremmo a gomitate per strappargli/le un autografo e/o un auto(ri)scatto.” –Blair Sharkskin, ubermodella rapper
Hotel Kraneporn
When people stopped going to the movies, cinemas began a grim slide down a hot n’ slippery slope. The posters on the marquees went from blue to red to pink. Box-office action was male, raincoated. Wall-to-wall carpeting turned viscous with human lust and longing. The new gunk was easier to remove than chewing gum and spilled soda pop, but no one bothered to clean up the old picture shows no more.
What happens to hotels when people stop booking rooms? Walls, beds, windows, shower stalls, closets with extra blankets and theft-proof hangers in ‘um wait for human warmth.
Mattress springs replay the music of the past. Mirrors reflect on what they’d seen. Windows open wide in the hope that someone, somewhere will want to look in.
Outside, lonely people pass by the closed glass doors and stare at the sidewalk. Nary a furtive glance passes between ‘um.
Pairs of eyes once questioned each other.
Are you as lonely as I am? Do you want what I want? Shall we try, together?
There was a time when you could sign invented names in the register, and all you needed to get a private room was a pocketful of cash and a heart that beat hard n’ hot under your clothes.
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Hôtel Kränepørn
Quando la gente smise di andare al cinema, le sale imputridirono. Le foto nelle bacheche fuori cangiarono da blu a rosso a rosa shocking. Il pubblico divenne quasi esclusivamente maschio, e vestiva l’impermeabile. La moquette si inviscidì di desideri repressi e/o insoddisfatti. Più facile da pulire che la gomma da masticare e le bibite gassate sbrodolate, ma tanto i vecchi cinema non li puliva più nessuno.
Cosa succede agli alberghi quando la gente smette di prenotare le suite? Le pareti, i letti, le finestre, le cabine doccia, gli armadi con dentro le coperte extra e le grucce anti-furto aspettano calore umano.
Le molle dei materassi risuonano la musica del passato. Gli specchi riflettono su ciò che hanno visto. Le finestre si spalancano, speranzose che a qualcuno verrà voglia di guardarci dentro. Fuori, persone solitarie passano accanto a porte chiuse, fissando il marciapiede. Non si guardano in faccia quando si incrociano.
Paia di occhi che una volta si interrogavano.
Ti senti solo/a quanto me? Vuoi anche tu ciò che voglio io? Ci proviamo, insieme?
C’era una volta un mondo in cui ci si poteva inventare nomi finti da scribacchiare nel registro, quando per avere una stanza privata bastavano una manciata di banconote e un cuore che batteva forte e caldo sotto i vestiti.
Guest Artist: The Unlikely Exhibition
There’s a hotel not far from where you live where people show up to shed their inhibitions and show themselves off before an eye behind a no-logo lens whose owner makes them look good while they make themselves feel good any way they please.
“Word of mouth, I guess,” the photographer (who also prefers to remain anonymous) says. “All I know is, there’s never any shortage of models. Thank God.”
There’s no money involved. These pictures aren’t a grab for fame. Just moments of carefree abandon, bursts of being young and hot, captured before they slip away.
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Guest Artist: The Unlikely Exhibition
C’è un hotel non lontano da casa tua dove vanno delle persone per perdere le loro inibizioni ed esibirsi davanti a un fotografo anonimo che si cela dietro un obbiettivo no logo.
“Arrivano per passaparola, immagino,” dice l’artista. “So solo che le modelle e i modelli non mi mancano mai, grazie a dio.”
Di soldi non se ne parla. Queste immagini non sono degli espedienti per diventare famosi. Sono solo momenti di spensierato abbandono, dello spirito di essere giovani e scottanti, prima che svaniscano.
Berlin, 1928
Someone had left a folder on the Reception desk when I started my shift the other night. A place and a year were stamped in gold on the cover, but there was no other information.
Another quiet night at the Kranepool. Guests seem a thing of the past. Stragglers wander in off the street, look around the lobby as though they think they might’ve lost something here at some point in their lives, then go back out to watch the tumbleweeds tumble along the Boardwalk in the dark.
The portfolio was bound in green sharkskin, and felt improbably heavy. The light over the desk shifted from yellowish to orange to hot pink when I opened it to look at the pictures.
The past always looks happy when seen from the present, no matter what face today has put on.
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Berlin, 1928
Qualcuno aveva lasciato un portfolio sul banco della reception. L’ho trovato lì quando iniziai il turno l’altra sera. A parte un nome di città e un anno stampati in oro sulla copertina, non c’era alcuna informazione.
Un’altra notte tranquilla al Kranepool. Gli ospiti sembrano essere una cosa del passato. I dispersi entrano alla rinfusa dalla strada, si guardano in giro nella hall come se credono di aver perso qualcosa qua dentro a qualche punto delle loro vite, poi tornano fuori al buio per guardare i rifiuti venir spazzati qua e là dal vento.
L’album legato in pelle di razza verde era più pesante di quanto sembrava possibile. La luce sopra il banco cangiò da giallognolo ad arancione a rosa quando l’aprii per vedere ciò che succedeva nelle immagini ivi contenute.
Il passato sembra sempre allegro visto dal presente, non importa che aspetto abbia il giorno d’oggi.
We Curate the Vertical
Short people aren’t always too crazy about tall people. A skyscraper doesn’t love a sprawling ranch-style home. But format isn’t necessarily the enemy of expression.
Things’d grown overly horizontal, here in the Kranepool’s lobby, in our humble curatorial opinion. So we got in touch with an extremely tall artist about whom not much else is known.
Here’s what he had to say:
When Mr Kevin called to describe the towering exhibition he wanted to mount at the Kranepool, I was bemused. “Anything goes,” he said, “as long as it’s taller than it is wide.”
But then, the last show I did was all about yellow.
My first girlfriend in High School was taller than me. I mean, a lot taller. She also had a mustache problem, but that only made me love her more. Her name was Zayda Jones, and she was a farm girl. She observed the animals, and this made her quite frank about sexual matters. She was killed in a tractor accident a few weeks before graduation, and I really never got over it.
Acrophobia’s never been a problem, but I know a few art collectors who won’t look out a window if it’s placed higher than the third floor. Once I held a collector by the ankles off a penthouse terrace in Manhattan. She screamed pretty loud. I told the police officers it was performance art. They let me go.
Yellow is the tallest color. Sometimes the shorter hues gang up on her and try to take her down a peg. But yellow always slips away, flies high in all directions, ineffable and as strong as a sunbeam.
One of the teachers at Art School said, “Make sure your reach doesn’t exceed your grasp.” I don’t think he was talking about getting cans of beans down from high shelves at the supermarket. One guy set up his easel so high he had to tie his pencil to a long stick to draw from the nude. Ok, the guy was me.
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Elogio del verticale
I nani non sempre adorano le persone alte. Un grattacielo non ama per forza una casa che si sviluppa solo a pianterreno. Ma il formato non è necessariamente nemico dell’espressione.
Le cose si erano fatte un tantino troppo orizzontali qui al Kranepool, nella nostra modesta opinione curatoriale. Quindi abbiamo contattato un artista molto alto e altrettanto poco conosciuto.
Ci ha detto questo:
Quando Mister Kevin chiamò per descrivere la torreggiante mostra che voleva farmi installare al Kranepool, ero un po’ confuso. “Va bene tutto,” disse lui. “Basta che sia più alto che largo.”
Però è vero che l’ultima mostra che feci si incentrava sul giallo.
La mia prima fidanzata al liceo era più alta di me. Intendo, parecchio più alta. Era anche baffuta, ma ciò mi fece innamorare ancora di più. Si chiamava Zayda Jones, ed era una ragazza di fattoria. Osservava gli animali, e questo la rese alquanto franca in riguardo al sesso. Rimase uccisa in una sciagura di trattore qualche settimana prima del diploma, e non sono mai riuscito a farmene una ragione.
L’acrofobia non è mai stato un problema, ma conosco alcuni collezionisti che si rifiutano di guardare da una finestra se è più alta del secondo piano. Una volta tenni una di loro per la caviglie dal terrezzo di una penthouse a Manhattan. Urlò piuttosto forte. Dissi ai poliziotti che si trattava di performance art. Mi lasciarono andare.
Il giallo è la tinta più alta. A volte le altra tonalità fanno combutta per umiliarla, ma il giallo se la svigna, vola verso l’alto in ogni direzione, ineffabile e forte quanto un raggio del sole.
Uno dei maestri all’Accademia diceva, “Chi troppo in alto vorrebbe afferrare, nulla stringe.” Non credo che parlasse di tirare giù lattine di fagioli dagli scaffali alti al supermercato. Uno dei suoi studenti sistemava il cavalletto così in alto che doveva legare la matita a un lungo bastone per poter disegnare dal nudo. Va bene, ero io.
The Ice-Hut Inn
Oh! What should I pack for a vacation in the Frozen North?
Theme motels, architecture parlante in the form of wigwams, covered wagons and igloos, are as North American as maple syrup.
Back in the good ol’ days, when Nuclear Winter was the apocalyptic flavor of choice, Bomb Shelter motels were all the rage.
Yesteryear’s dire predictions seem quaint, in light of recent developments.
Colleagues in Canada have drawn nostalgic plans for hostelries that hearken back to the Cold War days, when Ol’ Man Winter was a hoary friend with 80-proof breath.
Why isolate yourself, when you can Ice-O-Late? Ice-cube dispensers in hotel hallways are nothing, in comparison. Future guests would be well-advised to pack parkas, toques and heavy footwear.
(Warning! Canadian Content!)
Hibernation is no threat, as long as there’s a MiniBar.
Architects and designers worked hard to blend hot-tub camaraderie and Arctic Circle asperity.
Midnight Sun-bathing yields unconventionally beautiful results.
Guests warm up for a spontaneous fashion show in the frosty outdoor lobby, while Native artefacts look on.
That hole in the floor’s supposed to be for fishing (arctic char), but guests will sometimes risk a skinny-dip. Management accepts no responsibility.
Baby seals are warm, soft and cuddly. This yellow chubby is fake fur.
Arctic winters were once long and hard.
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Hotel La Capannina sul Ghiaccio
“Bevi. Bevi!” Un amichevole scaricatore del porto di Quebec City sprona una gradita ospite a dissetarsi.
Nulla tira i turisti quanto i motel a tema.
Ai bei vecchi tempi quando l’inverno nucleare era l’apocalittico disastro numero uno, impazzò la tendenza degli hotel a forma di rifugi anti-bombe atomiche.
Le atroci predizioni di anni passati sembrano miti, in confronto agli sviluppi più recenti.
Alcuni colleghi in Canada hanno fatto un nostalgico progetto per alberghi che richiamano gli anni della Guerra Fredda, quando faceva freddo sul serio. L’alcol serviva anche a scaldarsi, allora.
I distributori di cubetti di ghiaccio nei corridoi d’hotel non sono niente, a confronto. Eventuali graditi ospiti farebbero bene a mettere nelle valigie parka, berretti e calzature invernali.
La mia capanna è gialla, la tua è verde, e la vita è bella!
Baffin Bay è intasata di lussuosi yacht, almeno sulla carta da parati del mio iglù.
Via, via i jeans estivi. Largo ai pantaloni imbottiti!
Attenzione! Ci si può scottare anche al Sole di Mezzanotte.
Ehi voi degli yacht! Aiuto! Ci siamo chiuse fuori dalle nostre capanne!
Freddo fuori, caldo dentro…
La Gestione dell’Hotel Capannina sul Ghiaccio vi saluta da Montreal, ormai un resort tropicale.